Эмиль Сокольский (emil_sokolskij) wrote,
Эмиль Сокольский
emil_sokolskij

Category:

ПРИКОСНОВЕНИЕ К ПРОШЛОМУ

Ещё по поводу «Дней современной поэзии на Дону» (4 и 5 ноября).
Как я писал на днях, гуляли мы с Андреем Коровиным и Натальей Поляковой по старому Ростову – его колоритными сумрачными улочками, съезжающими по крутому склону; причём к Дону Наталья мечтала выйти именно сегодня, сейчас! – несмотря на то, что нам нужно было поспеть на дневное выступление поэта-ярославца Александра Белякова перед студентами университета (мы, конечно, сильно опоздали). Вот новость! – оказывается, её мама родилась и училась в Ростове, в Институте народного хозяйства, и Наташа бывала здесь в детстве.
Имя Натальи Поляковой как поэта, достойного внимания, упомянул в разговоре Кирилл Ковальджи, когда мы с ним в начале сентября беседовали у него дома; сказал, что вышла и книжка («Радио скворешен», издательство «Воймега», 2016), и вдруг – и автор и книга сами пожаловали в Ростов! На 3-й странице – «Отдельное спасибо Кириллу Владимировичу Ковальджи за внимание и заботу» («Нет человека, кто сделал бы мне больше, чем Кирилл Владимирович», – это уже из нашего разговора на прогулке по старому Ростову).
...В приятном узком кругу, в гостиничном номере у Андрея Коровина, беседы продлились за полночь; из дальнейшего помню лишь одно: как, уже дома, полулёжа, стараюсь читать Наталью Полякову – и ничего не понимаю. «Какая сложная поэзия! – сокрушённо вздохнул я. – Куда приятней лечь поспать». И – бух на подушку.
Однако за ночь со стихами произошло что-то странное: наутро они предстали мне в новом свете, очень живыми, то взволнованными, то задумчивыми, – будто каждое стихотворение вышло из тишины, прозвучало короткой, напетой вполголоса мелодией в первый и последний раз – и в тишину ушло. Вот, например, одно из них, весеннее, многоцветное, со звуковыми перекличками, полное запахов, радости и грусти одновременно; в нём, как мне кажется, автор не растворяется в воспоминании, а лишь осторожно прикасается к нему – как прикасается к воде одинокая верба.

Пахнет апрель проталинами и луковой шелухой.
На ветке кокон: присмотришься – лист сухой.
Лес золотится пыльцой и цыплячьим пухом.
Дом к выходным наполняется хлебным духом.

Рам деревянные раны проклеены тканым бинтом.
Открываешь окна – воздух впускаешь в дом.
Чёрно-белые дни извлечёшь из цветного альбома –
Дедушка жив и не срублена верба у дома.

Для того, кто нас ловит и топит в любви, как котят,
Слабые свечи своды и тёмную роспись коптят.
Отправляешь записки в родительскую субботу
И вербой озябшей пьёшь прошлого талую воду.

Tags: личное, поэзия
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments